Potrei parlarti della nebbia amara

che fra chimere randagie mi spinge

e dirti: «È il vento, il vento che ciangotta».

Così tanto i tuoi occhi si confondono,

quando si figgono nella mia notte.

Eppure, fino a ieri eri la luna

onniveggente e le stelle fissate,

la misura dell’ore e l’almanacco

d’ogni giorno concesso alla speranza.

Dove s’è riversato il mio cielo?

L’etere sembra un catino vüoto,

un cratere che, ebete, boccheggia.

E io sul fondo, prosciugata d’anima,

con la schiena trafitta da una ghiaia

di ricordi presenti come braci.

Compresa in: AA.VV., XXX, Villasanta (MB) 2016, Limina Mentis, p. 35.

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