Il consiglio agli editori – Leggendo “La fine dei buoni sentimenti” di Damiano Nardelli

Per intero, il racconto rappresenta un percorso mentale che non puoi smettere di scoprire da lettore, sensibilizzando la ragione col distinguo tra il meglio e il peggio che ti può succedere, divenuto oggettivamente indecifrabile; specie se in rapporto all’emotività di un giovane sprovveduto, che disdegna assolutamente l’ambiente che lo circonda, di un qualunquismo costituito da donne di facili costumi, uomini volgari ed esigenti a scapito di vittime consacrate, che possiedono fragilità amplificabili dal maltolto. 

L’ascolto del buon, sempiterno rock smussa attimi di profondo smarrimento, basti pensare a “The Wall” dei Pink Floyd, con la realtà che solo così si assume il potere dell’infinito; volendo cambiare aria, dimenticare l’amore nei riguardi di Helena, esauritosi col rifiuto da parte di quest’ultima che si mise insieme col più fidato dei compagni di merenda di Axl, fino a decidere di fare la puttana.

Da piccolo Axl colse in mezzo alla spazzatura un cagnetto, per provare ad accudirlo lo tenne celato nella sua camera, conscio d’avere una mamma perfida che non glielo avrebbe acconsentito, che detestava le bestiole… il nostro immaginava la bellezza inusitata che sarebbe potuta consistere nel riempire di premure un essere vivente tenero e privo della benché minima immunità, e quindi nel realizzare cotanto segreto coi buoni propositi, ma al calar delle tenebre, durante il sonno, la sig.ra Shammer gli strappò il pelosetto dai sogni per poi buttarlo come se nulla fosse dall’alto, fuori di casa.

Nardelli reputa coloro che sarebbero propensi a seguirlo nella narrazione delle persone di sicuro affidamento, capaci nel profondo di ripulire la mente delle derive inerenti a una formazione dell’individuo stantia, mirando e rimirando anime leggiadre e svolazzanti, però a tal punto da suscitare invidia per come si possa raccogliere una fantasia di colori e svilupparla, indifferenti alle brutture, senza badare ai giudizi… guarda caso la rabbia di Axl prevaleva nel cuore di cotanto, medesimo personaggio, afferrando e annientando il bello e stuzzicante esempio d’esistenziale rivalsa, per decidere mascolinamente di farsi forza, diventare grande e avere la meglio ogni volta su sentimenti terribilmente contrastanti, schiarendo così dei bisogni da soddisfare.

Raggiunta la maggiore età, perfettamente consapevole della violenza subita, una volta ricoveratosi in ospedale per forza di cose il protagonista della storia si ritrovò in mezzo a una coppia affiatata, Mary Jane e Dave, che si mantenevano chiedendo oboli con le buone o con le cattive, soggetti alquanto curiosi dacché cervelli sfuggenti, anch’essi sottoposti a delle cure in seguito a delle botte da orbi.

Nardelli riconosce che con l’ascolto del cuore la vita nuovamente s’illumina, aldilà della sorte che spesso s’impone castigandoci, relegandoci a una realtà eccessivamente giudiziosa… e in effetti racconta di come un giovane uomo possa giurare su se stesso, nel profondo della coscienza come in mezzo a dei rifiuti organici, di salvare dalla disperazione due giovani donne, pur con la paura di soccombere a un mestiere che allude all’inesistenza, nient’altro che alla tossicodipendenza, potendo essere scoperti e sbattuti in carcere senza avere il diritto di replica.

Il tempo scorre senza attenuanti, col passo spedito, non consolidando alti e bassi d’umore, alle prese inoltre con quella maledetta impressione d’essere perseguitati, temendo semmai l’intervento degli psichiatri; tra il cuore scalpitante per Kira e la pena incorporata da Mary Jane che non faceva altro che sospirare immaginando che fine avesse fatto Dave una volta catturato, risucchiato da un valore che si manifesta prima o poi, tenendo conto di una dignità alquanto vacua.

L’esistenza qui equivale a un accessorio pregno di dubbi latenti, da girare e rigirare nella mano con tutta una follia scatenante fatti di certo più grandi dei personaggi che Nardelli orchestra con la parola; traendo dall’indifferenza, che intensifica decisioni esterne smisurando la convinzione di risultare incompresi, la semplicità d’intendere la malafede o la difficoltà di raffigurare l’aspetto solidale.

Il racconto percorre e ripercorre un interrogativo derivato da esperienze da intraprendere, sacrosante ma da cui si esce sconfitti e con le emozioni a secco, rimpiccioliti dall’intento di conoscere qualcosa di nuovo e di propositivo quando invece non resta che spaziare nell’incapacità di aiutare degli affetti; col senso di libertà impossibile da predefinire se facendo un passo in avanti ci si ritrova a dover mantenere l’equilibrio per non disperare o per non far disperare.

Il mistero verte su indagini additanti  da subito Axl  ch’era presente più o meno al momento dell’assassinio a dir poco brutale di Helena; da qui il rimando alla sua costante impressione che lo spiassero scaturisce eccome, tralasciando la probabilità che il nostro si comportasse diversamente senza accorgersene e che dunque fosse un malato di mente, come se avvolto dalla pellicola cinematografica di una ragione non condivisibile.

E comunque lo psichiatra che aveva in cura Kira e al quale successivamente Axl chiede aiuto stranamente volge le spalle al culmine delle indagini… Axl finisce allora in detenzione, con un poker di guardie che si divertono a malmenarlo ovviamente senza darlo a vedere (e a nulla varrebbe la testimonianza del suo compagno di cella, Frank, pur essendo costui uno dei pochi in grado di capirlo), mentre l’ignoto circola nelle vene, oscurando la figura del vero assassino di Helena, che si rivela abile nel discolparsi, sempre sulla sua pelle.

La verità sta nell’ammettere d’aver mancato delle responsabilità, e splenderebbe se ci attivassimo per riscoprire la fede nel sovrumano, ricevendo così in cambio un cuore immenso, che batterebbe in particolare per coloro che languono nel dolore… ma Axl evitava sempre di guardarsi allo specchio, potendo finire annientato dal peggiore dei verdetti, quello emesso da una mamma, limitante all’inverosimile, degenerante per qualsiasi tipo di commiserazione.

Per maggiori info e contatti scrivete a nardellidamiano@gmail.com , o chiamate al 340 3767174.

Vincenzo Calò

Il rogo della Vecchia e i fuochi di primavera

Durante una Quaresima normale, ci attenderebbe l’usanza di brüšà la ècia, il rogo della Vecchia, nella consueta cornice godereccia. La tradizione sembrerebbe essere ampiamente diffusa nel tempo e nello spazio. Ai fuochi di primavera, dedicò diverse pagine l’antropologo scozzese James George Frazer (Glasgow, 1854 - Cambridge, 1941), nel proprio monumentale saggio di folklore e mitologia comparata Il ramo d’oro (1890). (L’edizione consultata per la stesura di questo articolo è: The Golden Bough, Edinburgh 2004, Canongate. Le citazioni presenti sono state tradotte dalla sottoscritta). La tematica dei roghi primaverili è introdotta dal mito di Balder (in norreno “Baldr”), “il dio buono e bello” (p. 562), figlio amatissimo di Odino e Frigg. Alcuni incubi avvertirono Balder della propria morte imminente. Sua madre, allora, impose a ogni cosa esistente un giuramento: non fare del male al giovane dio. Trascurò però il vischio, da lei giudicato innocuo. Di questo approfittò Loki, dio del caos e dell’inganno. Mentre gli dei onoravano Balder lanciandogli ogni sorta d’oggetto, per verificare la sua invulnerabilità, Loki convinse un dio cieco a gettargli contro un rametto di vischio. Così morì Balder, che fu cremato su una pira accesa su una nave. 

            Frazer sostiene che la dettagliata descrizione del rogo funebre sia dovuta al fatto che i creatori del mito abbiano realmente assistito a un rituale simile (cfr. op. cit., p. 564). Una cerimonia annuale di questo tipo è ravvisata dall’autore in numerose zone dell’Europa. Fra i periodi favoriti dell’anno per tale usanza, ci sono ovviamente la Quaresima e la vigilia di Pasqua (p. 565). Per esempio, Frazer cita una vecchia pratica tipica dei monti dell’Eifel, in Germania: la prima domenica di Quaresima, i giovani raccoglievano paglia e rami di cespugli di casa in casa; li portavano su un’altura e li ammucchiavano intorno a un faggio, al quale era stato legato un pezzo di legno per formare una croce. (cfr. p. 565). A volte, nella struttura, veniva bruciato un fantoccio di paglia. La direzione in cui il fumo si levava era considerata portatrice di responsi: se il pennacchio si dirigeva verso i campi, il raccolto sarebbe stato abbondante. Vicino a Echternach, in Lussemburgo, Frazer rilevò un’usanza simile, detta “bruciare la strega” (p. 566). Ugualmente, una “strega” fatta di stracci imbottiti di polvere da sparo veniva bruciata in cima a un giovane abete, durante la prima domenica di Quaresima, a Voralberg, in Tirolo (p. 566). Anche qui, i giovani che danzavano intorno al rogo invocavano la fertilità del suolo.

            Nella regione tedesca detta Svevia, sempre durante la prima domenica di Quaresima, aveva luogo il rogo di un fantoccio detto “la strega”, o “la vecchia comare”, o “la nonna dell’inverno” (cfr. p. 566). Intorno al fuoco, i giovani lanciavano in aria dischi di legno infuocati, la cui forma ricordava quella del sole o delle stelle. Lo strumento per il lancio era una bacchetta, spesso in legno di nocciolo. I resti bruciati del fantoccio e dei dischi venivano sotterrati nei campi di lino quella stessa notte, per proteggere il raccolto dai parassiti (cfr. p. 567). A Cobern, sempre sui monti dell’Eifel, il fantoccio veniva anche processato e condannato come responsabile di tutti i furti avvenuti durante l’anno (p. 568). Quando i fuochi vengono tenuti alla vigilia di Pasqua, è invece più evidente il significato legato al rinnovamento della luce: Frazer parla infatti dell’usanza di spegnere tutte le luci nelle chiese e di riaccenderle attingendo a un nuovo fuoco. Anche qui, alle ceneri era attribuito un potere fertilizzante. Un pupazzo di legno rappresentante Giuda Iscariota poteva talora essere bruciato nel fuoco consacrato. Gli esempi citati fin qui sono sufficienti a delineare il significato dei falò primaverili: funebri e sacrificali, sono però carichi della speranza di nuova vita e di nuova luce.

Pubblicato su Paese Mio Manerbio, N. 152 (marzo 2020), p. 8.

Vincenzo Calò intervista lo scrittore Alberto Fiori

Ha fondato due band (C15 e Melatti), componendo canzoni ha imparato l’arte del racconto.

Quando scrive tiene il tempo con il piede.

“Scrittista-Musitore” è la definizione che più gli si addice perché per lui non c’è distanza tra la chiave di violino e quella di lettura.

Nel 2016 scrive Il Capitolo che non c’era di Pinocchio (Ed. Ifix), i suoi racconti sono stati pubblicati da Rai Eri e l’Erudita, “tutto il resto sono bugie” .

Caro Alberto, per avere un ruolo fisso nella società civile si deve fermare il mondo, conviene spiegare (o raccontare?) qualcosa (e a chi?)?
In una società dove gli istinti di molti stanno tornando a livelli primordiali, l’unico modo a mio avviso per provare a rieducare è quello di raccontare. Il racconto è la prima forma d’intrattenimento a cui tutti abbiamo fatto da spettatori. Ognuno di noi è stato almeno una volta sulle ginocchia o tra le braccia di qualcuno ad ascoltarne uno. Nel racconto si possono celare tanti trabocchetti per portare il lettore a notare un punto di vista diverso dal proprio; dirglielo apertamente in faccia, quindi spiegare che forse dovrebbe guardare oltre, costruisce immediatamente un muro tra le parti; non ti dico che il razzismo è il pensiero più idiota che una mente umana possa produrre, te lo racconto attraverso la storia di chi ne è stato vittima, facendoti credere che tu, paladino della razza, ne sia il protagonista, mentre invece ne sei la causa.

Uno show di successo può fare a meno della Parola?

Della parola non si può fare a meno, la parola è ragionamento, ricerca di una soluzione, ma deve rimanere comprensibile. L’interlocutore deve sapere parlare a chiunque, analizzando chi ha davanti. Quando entro in un museo per esempio, oltre le opere, m’incanto a leggere sulle pareti allestite le frasi degli artisti, il loro pensiero. Quelle parole o sono state il perché di quel processo creativo o una conseguenza di esso; l’arte è madre e figlia di un pensiero nello stesso istante.

Ti lasci rapire dalla malinconia per farti ritrovare dall’ironia?

Mi lascio rapire dalla curiosità. Sono molto attento a ciò che vedo in giro, una sorta di comare di paese che però non sparla, ma scrive. Uso una tecnica appresa quando praticavo arti marziali sfruttando la forza dell’avversario. A cosa serve arrabbiarsi, condividere se si è indignati? Prendo quel pensiero e lo trasformo nel mio punto di forza, lo analizzo e lo ridicolizzo. La malinconia spesso mi affligge, mi scoraggio quando ciò che vedo ha solo un punto di vista, quello becero di chi lo ha partorito; quando hanno immortalato un ragazzo che tentava di reggersi in equilibrio su una delle rotaie che portavano ad Auschwitz, mi sono solo chiesto l’equilibrio dove stesse.

È meglio perdere tempo a riflettere sui proverbi o a rispondere agl’indovinelli?

Gli indovinelli vogliono una risposta e spesso chi la pone lo fa da sopra un piedistallo, preferisco di gran lunga i proverbi, perché in essi c’è già la soluzione ed è l’unica da seguire, perché figlia di una saggezza popolare che non tradisce. Ognuno di noi dovrebbe averne sempre un paio a portata di mano, non per declamarli, bensì per ripeterseli in determinati momenti. Personalmente il proverbio “Nessuno ti regala niente” lo tengo sempre a mente quando ti propongono chissà quale offerta fantasmagorica; per non parlare di un detto romano un po’ colorito che mi fa tenere sempre la guardia alta, perché “Quanno è giornata de’ piallo ar culo, er vento t’arza la camicia”.

L’umanità ha smesso oramai di sorprenderci, e magari perché non abbiamo più modo d’educare un essere vivente (e se sì, a cosa in particolare?)?

Mio nonno aveva un asino che ogni giorno faceva sempre la stessa strada, dalla stalla all’orto e viceversa. Se si formava una buca nel terreno, e disgraziatamente ci finiva dentro, dal giorno dopo l’avrebbe evitata per sempre. L’uomo invece tende ciclicamente a ricaderci dentro e non contento sguazza nel fango che nel frattempo si è andato formando. Non sono un padre, ma vedo come molti figli di oggi vengono educati; si ricorre al giudice se il maestro non li elogia, li si manda a fare pianoforte, scherma, danza, ma solo per avere del tempo libero per andare a pilates. Una cosa che consiglio a ogni famiglia è quella di creare un circolo di lettura casalingo, ogni componente legge lo stesso libro e dopo dieci giorni se ne parla tutti insieme. La stessa cosa andrebbe fatta con i dischi. Non si può precludere l’evoluzione di un adolescente da determinati testi, da determinati artisti. Mi appello ai maestri, ai professori: “Siate quel docente che ogni alunno porterà nel proprio cuore per sempre, lasciate in loro il ricordo di chi gli ha dato le chiavi per crescere”.

Vedi Roma, e…?

T’innamori di una città decantata da chiunque, ma che le parole per raccontarla sembrano non bastare mai. Chi parla male di Roma lo fa perché l’invidia lo corrode dentro, chi ne parla bene ancora non ha visto tutto di lei. Roma riesce a stupirti con i suoi vicoli, con le persone, l’importante è aprire noi stessi al dialogo e imparare a conoscersi. Chi non lo riesce a fare vede il nemico ovunque, quando l’unico da cui dovrebbe guardarsi le spalle è proprio se stesso.

Ci racconti dell’ultimo sconto che hai ricevuto?

Ogni volta che vado nella mia libreria preferita, il direttore, sapendo della mia passione per i libri, mi porge sempre un foglietto da presentare alle casse, dove c’è una percentuale di sconto da applicare. Un gesto che apprezzo tantissimo, perché la cultura crea legami forti, fa scoprire le carte di chi si ha di fronte e ti fa capire con chi si ha a che fare. Ultimamente, quando gli ho regalato il mio ultimo libro, c’ho tenuto a scrivergli sopra una dedica che partiva così: “Al faro della carta…”, perché la capacità che ha lui, nell’indirizzarmi su un autore piuttosto che su di un altro, crea in me sempre nuove rotte da seguire.

La musica è come l’amore, cioè va semplificata o complessata?

Dopo venticinque anni di musica composta, suonata e tanti concerti, posso dirti che la musica deve essere complessa nella sua semplicità. Fuggo dagli ascolti radiofonici commissionati, dai dischi per l’estate; impazzisco davanti a un disco di Fossati, di Battiato, di Gabriel, di Sinigallia o Tom Yorke; ho speso fortune per assistere a concerti di artisti come Nick Cave o Paul McCartney, rimpiango di non aver mai visto dal vivo Gaber. La prima cosa che faccio la mattina appena sveglio è cercare di capire cosa voglia dirmi la canzone che mi canticchia in testa; ogni giorno una diversa. Stamattina era “Sparring partner” di Paolo Conte per esempio. Anche nei libri che scrivo c’è tanta musica, scrivo tenendo il tempo con il piede; le parole hanno un loro ritmo, e se vuoi che una cosa funzioni, beh, chiediti se è musicale.

Hai letto tutto quello che c’era da…?

… Leggere per capire me stesso in quel particolare periodo. Ho un comodino pieno zeppo di libri e diffido sempre da chi non ne tiene almeno uno sopra. Un giorno passato senza pensare a un libro o a un disco che vorrei possedere è un giorno inutile.

È scientificamente provato che un artista…?

… E’ un drogato di creatività. Da venticinque anni a questa parte non c’è stato un giorno in cui non abbia preso una Moleskine in mano per appuntarmi un pensiero, una chitarra o un pianoforte tra le dita, per regalargli un po’ di armonia. Oggi, in ogni settore, cercano creativi, storytellers, qualcuno che sappia raccontare a colori, ciò che in realtà è grigio; alla fine saremo sempre dei giullari, dei saltimbanchi, coloro che in realtà non lavorano, ma si divertono. Partire da un foglio bianco e creare il tuo mondo, è qualcosa di divino. L’artista ha solo due nemici da cui deve allontanarsi: l’idiota e l’assorbi-energie. Ne ho conosciute tante di persone che bastava stargli accanto una giornata per sentirti svuotato.

In conclusione, un ringraziamento può ancora rivelarsi eterno?

Ringraziare sembra essere diventato sinonimo di debolezza, quando poi ognuno di noi deve qualcosa a qualcuno. Ne approfitto per ringraziare, in ordine cronologico di ispirazione:

-              Prince: il suo genio mi aprì la mente che ero ancora adolescente.

-              Italo Calvino: per aver scritto il “Visconte dimezzato”.

-              Il Baglioni di “Oltre”: per avermi insegnato cosa volesse dire comporre.

-              Ivano Fossati: perché i suoi testi sono la mia bibbia.

-              Giorgio Gaber: per avermi insegnato che tutto è possibile, se raccontato bene.

-              Peter Gabriel: perché la mia musica, dopo “Come talk to me”, non fu più la stessa.

-              Truman Capote: per aver scritto “A sangue freddo”.

-              Teho Teardo: per avermi insegnato che la musica, anche la più estrema, può arrivare a chiunque e  ovunque, basta impegnarsi ed essere coerenti con se stessi.

-              A Lidia: perché se non hai una persona ogni giorno che ti supporta e ti sopporta, non andrai

            mai da nessuna parte.

-              I miei gatti: perché accarezzandoli mi donano tutta la calma di cui ho bisogno.

… “Scrivo racconti perché l’attenzione scema”

Alberto Fiori riesce a scrivere, per immagini spettacolari ed esplicite, storie e di conseguenza destini che chiedono d’essere ascoltati, con un surrealismo di vita vissuta.

I racconti sono dunque di un’intensità visionaria e realista tale ch’è impossibile tradire degli umori velati.

Scrittura fulminea, addirittura pretenziosa a tratti come uno scarabocchio, caratterizzante una superficie eternamente riflettente, fuori da ogni moralismo; col tentativo di uscire dai soliti schemi a rendere visive e potenti le suggestioni, in storie che si alternano di continuo con gl’improvvisi azzeramenti dei dialoghi.

I tempi della parola sono feroci, sviluppano gustose varianti tra personaggi dalla presumibile popolarità, di vasto consenso.

L’autore è in grado di legare con un filo rosso degli stereotipi, non si tratta quindi solo di un accumulo dei medesimi nel segno della leggerezza.

Si sfiora spesso la macchietta con l’impegno sociale e la rabbia, il coacervo di rifiuti sulla presenza umana è un emblema volutamente sgangherato.

La potenza allegorica acutizza le osservazioni dei fenomeni, mentre la forma del testo resta leggibile e piacevole, pur essendo poco omogenea.

Il piacere della lettura viene agevolato con muscolare, cruda spettacolarità, dov’è ben chiaro chi sono i buoni e i cattivi.

L’autore dosa ironia e introspezione specie per interrogarci su quello che ci diciamo quotidianamente, su confini da esplorare preferibilmente puntando il dito sull’impoverimento linguistico, che appiattisce il tutto… pertanto accadono imprevisti tragicomici.

Varie voci mantengono una loro coerenza rischiando di sovrapporsi, impreziosendo i botta e risposta tra luoghi comuni… libro da leggere potendo partire da qualsiasi punto, grazie alla capacità dell’autore d’immergere le storie nella cruda realtà senza rinunciare a scavare nella psicologia dei personaggi per rivelarne sentimenti profondi e origini inconfessabili.

Il tentativo di critica socioculturale, pur sempre apprezzabilissimo, è sospeso in universi cupi, claustrofobici, che accennano al grottesco.

Libro d’impianto teatrale, ciò ch’è stato scritto è lo specchio di ciò che si fa secondo lo scrittore, ch’è come se lanciasse semplici sguardi d’immagini di parole… il titolo effettivamente non è altri che un espediente in equilibrio tra risata e indignazione, a proposito d’intime vicissitudini, su cui si potrebbe fare una macroanalisi.

Il lettore può toccare l’urgenza creativa come anche rievocativa di un autore affabulante, che si contraddistingue come un piacevolissimo compagno di lettura, che con malinconica autoironia cancella il grossolano… non v’è la protervia del cantore e l’insistenza del censore, ma vivibilità e coloratezza con tutti i nervi del perbenismo di facciata allo scoperto.

Racconti mai banali, che sviluppano momenti molto godibili, con stereotipi e cliché non forzati… libro che non cede dunque ai sentimentalismi, non esiterei a reputarlo buffo, piuttosto scherzoso dacché metaforicamente congeniale per gli amanti dei deliri.

L’autore si permette di divertirsi con un lessico arrembante, talvolta coscientemente eccessivo… in una frase rischia che ci sia l’essenza dell’opera.

Non mancano rimandi alla genialità sovversiva, perciò il ridicolo non ammorba mai, bensì varia, con squarci di surreale leggerezza.

Permangono figure e atmosfere di attendibilità sociologica e di rappresentatività antropologica oserei dire, con  una moderna semplicità e una crudele nostalgia investite persino sulle autoparodie, oltre che sui profili tracciati con familiarità e imprendibilità.

Come non voler bene a quest’autore, anche solo per come rinfrescherebbe la memoria generalista al lettore da subito, ricordando il Pippone nazionale, che, sancendo la fine di ogni puntata del più classico dei programmi d’intrattenimento trasmessi sul primo canale tv nel pomeriggio del dì di festa, passava il testimone a “90° minuto”!

Parole voraci data la sincerità di fondo raccolgono in momenti divertenti una pochezza riconoscibile a forza di esigere concretezza da cose stabili, forti come solo le emozioni possono essere.

(L’Erudita, 2019; Pagg. 176; Prezzo: 20euro)

Vincenzo Calò

Leggendo “Non sarò un vecchio cattivo”, di Vassily Zaitsev

Comincerei da Nilde, la figlia dell’autore: una creatura che rischia di cadere nel conservatorismo, non potendo attribuirle una svolta, quella vitalità che apparteneva a Zaitsev quand’era piccolo e nella fase dello sviluppo, sospingendolo alla lotta per i diritti,  non temendo alcunché, specie le proprie debolezze, consapevole di discendere sinceramente e gagliardamente da un ideale di giustizia.

L’Urss aveva inculcato a Vassily quantomeno un credo ideologico; per affrontare a viso aperto le autorità che gli si ponevano davanti, nient’affatto casuali se l’obiettivo consistesse nel realizzare l’uguaglianza civile, da perfetto umile, cioè senza peccare di superbia, salvaguardando pur sempre la dignità. 

Apatia e pessimismo galoppavano ogni qualvolta si metteva a lavorare, seppur lei, Irina, avesse iniziato a prenderlo in considerazione, badando a non cascarci male oltremodo… la scintilla tra i due poteva scoccare perché erano incorruttibili, fedeli al comunismo, tanto da riflettersi nel reddito che conseguivano sacrificandosi.

Zaitsev finalmente si sentiva chiedere come mai non fosse in grado di sorridere, e con ottimismo, in virtù di un’esistenza che muta a patto che ci si scrolli… ammissioni che fulminarono l’uomo, incapace di controbattere, pervaso dal pensiero del momento, dal destino che gli plasmò la sua donna ideale, un qualcosa d’insperato, di vitale insomma, che aveva smesso di attendere.

Spesso pareva che le menti dei due si fossero abbracciate, per una ragion d’essere da riqualificare e basta; cosicché Zaitsev si rimboccò le maniche per non deluderla assolutamente, contribuendo al successo di una filiale creditizia, in termini squisitamente produttivi, lasciando a bocca aperta gli unici colleghi, Maria e Pavlov, che conoscevano bene i suoi limiti.

Zaitsev rimarrà timoroso; proprio sul punto di azzardare lo sviluppo degli amorosi sensi, giacché bisognoso d’affetto, venne ostacolato da Ciro, dal marito straviziato di Irina che adoperò una strategia efficace, convincendo l’amante della moglie su come i tempi non fossero più consoni per dichiararsi a pelle oltre che con le parole.

Purtroppo, probabilmente il sentimento d’Irina per Ciro eccedeva, roba da non credere dati gl’innumerevoli uomini che la contemplavano a ogni minimo passo che faceva pubblicamente, come una creatura d’altri tempi, romantica in assoluto, così, giusto per il piacere d’illudersi; capace di firmare per il bene del marito che però non si accontentava mai.

Quindi si sarebbe rivelato tragico il benché minimo errore d’interpretazione dei suoi gesti cortesi, specie in relazione con Zaitsev, di una spontaneità oscurante qualsiasi soggetto intorno a lei; conscia (e non solo metaforicamente) che nel sistema bancario un prestito, se non torna indietro a dovere, può mutare in un debito insormontabile.

In effetti la donna ce l’aveva fatta a cogliere l’encomio che le spettava di diritto attivandosi con assiduità, né più né meno… l’ente creditizio a proprio modo di vedere sbagliò a formare in quel di Scurzolengo una squadra che lavorava con parsimonia, composta da anime che si stimavano a vicenda, all’origine degli scopi da perseguire.

Questa presumibilissima coppia era pervasa reciprocamente da una voglia d’amare che andava solo manifestata, e il primo passo in pratica lo fece Irina, che confessò al consorte, ossia a Ciro detto Il Sultano, che Vassily l’aveva conquistata… un evento raro nella storia dell’umanità, perché l’amante n’era ignaro!

I due cominciarono a stare insieme ma non ufficialmente; e dipendendo dalla BDI spa come degli scolari provetti, compiendo dei test con tanto di giudizio da comprovare alla fine di un dato periodo, con la promessa di rinnovare e raggiungere degli scopi, che quantomeno Zaitsev attualmente non riesce a focalizzare.

Lei in modo diretto, ben pensato, gli voleva donare un ritrovo familiare, per vivere amando e senza dimenticare gli affetti maturati sinceramente in precedenza… Vassily le rispose con il cuore timoroso a dir poco, pressato orribilmente dalla seccante moglie che richiedeva più di una garanzia economica, ben sapendo che il nostro non sarebbe riuscito a soddisfarla.

Il romanzo si racchiude nella necessità d’amare che brilla in isolamento, a forza di evidenziare da selvaggi l’assenza di un ideale di donna ogni volta prossimo all’infinito; con un carattere discutibile, intrattenibile leggendo di un uomo come Zaitsev, assoggettatosi al conformismo celebrativo, deturpante il cuore in realtà.

L’autore raccontandosi spinge il lettore alla ricerca dell’onestà, purché questi permanga inattaccabile… quell’onestà che sorprenderebbe perfino gli altri componenti del team di lavoro, consapevoli sì degl’intimi auspici che lui e Lei costellavano, ma dubbiosi sulla sincerità, la trasparenza e la mescolanza degli stati d’animo in progressione.

Dalla lettura di questo libro emerge l’Amore, che solo l’essere umano in preda al comunismo (a dire dello scrittore) sa incentivare, in maniera soggettiva, e cioè col battito cardiaco alla portata se non addirittura alla mercé di chiunque, volendo coltivare o fabbricare una passione senza complicarsi la vita, tralasciando null’altro che il superfluo.

Il marito d’Irina deturpò Zaitsev a partire dal suo profilo virtuale, come un virus avido di mail; tanto da dover interrompere le conversazioni in chat con la donna e irrigidirsi in forma allarmistica, evitando bruscamente di contattarla a fine giornata per il suo bene, cosa alquanto ambigua, che lei non riusciva a non fraintendere, pensando allora che il sentimento si stesse esaurendo.

Ciro era abilissimo a fare buon viso a cattivo gioco per conquistare la fiducia degli affetti senza tempo in seno a Irina; portato maggiormente alla disquisizione se confrontato con Zaitsev che pertanto si faceva chiamare Orso dalla donna, dovendo piuttosto alludere alle caratteristiche di un animale che aggredisce solo se predato, che in libertà vivrebbe e lascerebbe vivere.

Dunque chissà come mai questa donna s’interessava di Zaitsev, ossessionata oramai da un pensiero negativo su di lui, che le risuonava in qualsiasi circostanza e sotto svariate vedute; come se alle prese con un lavaggio del cervello, potendo in un tempo o nell’altro rimanere decisamente attratta dai cattivi intenti.

La donna cara a e per Zaitsev barcollava mentalmente, scambiando le identità degli uomini della sua vita… l’amante perlopiù pareva che scontasse dei sentimenti privi di difese immunitarie, col pudore e l’onestà maturati in amore e poi mandati a farsi benedire, come a dover temere il destino chiudendosi in se stesso poiché incapace di agire.

Ciro si assumeva serenamente una libertà d’esprimersi vomitevole a livello sentimentale, fregiandosi di qualcosa che la moglie rinunciava a contemplare e né intendeva realizzare di nascosto… egli adottò una strategia che si rivelò più o meno vincente sulla pelle della sua di amante, Annunziata, per riavvicinare Irina, allorché trafitta quest’ultima nell’orgoglio femminile.

Il romanzo comporta una lacrimevole distensione che risuona, flebile e smarrente; ledendo la voglia d’amare, da elettrizzare con un trasporto tanto emotivo quanto nuovo in tempi precisati invece dalla memoria fedele a se stessa, che sconforta il singolo individuo errante,  come se trascinato da un’atmosfera cruenta, quella tipica dell’autunno.

Vassily, alle prese con l’istinto omicida insito a Ciro, potrebbe suggestionare in senso figurativo, alla luce di quelle rivendicazioni comuniste che hanno fatto la Storia; mentre la sua Musa per distaccarsi dal marito in definitiva necessitava di percorrere delle vie legali contorte, di certo snervanti.

Al lavoro, la bancaria magagna intanto si poneva in essere; dovuta da un’ipoteca mutuata e concordata nei primi anni ’80, che si svalutò presto in successione fino a essere reintegrata ufficialmente come parte passiva dell’assetto monetario relativo all’anno 2017, dimodoché l’intera attività svolta nel corso di questo tempo venne invalidata, sul punto di qualificare l’organizzazione.

La loro filiale avrebbe chiuso i battenti trascorsi una quindicina di mesi, segnata dall’allontanamento (per nulla casuale) d’Irina, nel frattempo Vassily si sentiva come se imprigionato per il resto della sua vita aldilà dell’essere stipendiato, con uno scopo qual era dare seri grattacapi alla dirigenza (…), e questi ce la poteva fare a raggiungerlo eccome!

Una volta che si sceglie d’intervenire l’ottimismo non dovrebbe mai e poi mai mancare, altro che tormentarsi quando si ama, accrescendo una deriva da eccepire e basta; e in effetti suonava strano questo forte sentimento che la donna custodiva per Zaitsev, dovendo imporgli piuttosto un paio d’ali e alla luce dell’opinione pubblica.

La rassegnazione era una brutta bestia che lui combatteva facendo l’ “Orso”, soprannome affibbiatogli da una cerbiatta qual era Irina, che ora però si ammutoliva negativamente, a spese (farmaceutiche, in particolare) dell’amato che constatava uno stato d’agitazione interna di certo improponibile.

Il primo approccio con lo psicofarmaco sortiva maggior effetto in peggio; la cura sarebbe andata per le lunghe, egli poteva chiedere la mano di nessuno per provare a gestire un’esistenza residuale, inapplicabile in teoria, con la quotidianità falcidiante, per cui era un’impresa arrivare a fine giornata.

Lei invece cominciava a sentire la necessità di polverizzarlo, a partire dall’attrattiva di natura puramente sentimentale; anche se per considerarlo pressante e violento in amore bisognava eccedere in immaginazione, essere ignobili, dimodoché il sostegno di una persona del suo stesso sangue, Anastasia, sarebbe tornato utile.

Dalla parte d’Irina, si erano messi ad architettarle l’impressione di totale agio, a mo’ di reality… e quindi diretta da Samantha, una parente neanche tanto alla lontana, considerata dai più la più fidata spalla del marito Ciro, venne indotta a passare delle ferie in territorio americano addirittura, roba da lasciar sgomento l’amante.

Sta di fatto che risultava inspiegabile come, pur intendendo chiudere definitivamente con Zaitsev, ella lo provocasse fomentandogli il senso di colpa; e cioè sempre nei confronti di un uomo che appena cercava di risollevarsi, tanto per citare José Mourinho, veniva stordito dal rumore dei nemici.

La mente dunque può volgere all’assurdo furbescamente, con un gioco di squadra, e parentale, alle spese di un essere umano da estraniare e basta; che rimarrà stupito di come la realtà dei fatti, se svelata appieno, comporti una malattia inguaribile, altro che l’ambiguità in seno alle tipiche aziende di oggi!

Una località dall’indole perennemente vacanziera, ossia Rimini, illuminò l’autore e protagonista di questa storia nuovamente; lo coinvolse con quella straordinaria fede nelle origini che gli sussurravano di non mancare di rispetto a chi non se lo meritava, e di non imprigionare sentimentalmente chi desiderava di rompere con lui, come con ciascun uomo che ancora fatica a guardarsi dentro per amare il Prossimo pazientemente.

                                                                                                                                                      Vincenzo Calò

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