La realtà

“Oh, fine pratico della mia poesia!

Per esso non so vincere l’ingenuità

che mi toglie prestigio, per esso la mia

lingua si crepa nell’ansietà

che io devo soffocare parlando.

Cerco, nel mio cuore, solo ciò che ha!

A questo mi son ridotto: quando

scrivo poesia è per difendermi e lottare,

compromettendomi, rinunciando

a ogni antica mia dignità: appare,

così, indifeso quel mio cuore elegiaco

di cui ho vergogna, e stanca e vitale

riflette la mia lingua una fantasia

di figlio che non sarà mai padre…

[…]

Non lo nascondo, se nulla ho mai nascosto:

l’amore, non represso, che mi invade,

l’amore di mia madre, non dà posto

a ipocrisia e viltà! Né ho ragione

per essere diverso, non conosco

il vostro Dio, io sono ateo: prigione

solo del mio amore, per il resto libero,

in ogni mio giudizio, ogni mia passione.

Io sono un uomo libero! Candido cibo

della libertà è il pianto: ebbene piangerò.

È il prezzo del mio «libito far licito»,

certo: ma l’amore vale tutto ciò che ho.

Sesso, morte, passione politica,

sono i semplici oggetti cui io do

il mio cuore elegiaco… La mia vita

non possiede altro. Potrei domani,

nudo come un monaco, lasciare la partita

mondana, cedere agli infami,

la vittoria… Non avrebbe perso

nulla, certamente, la mia anima!

Ché la fatalità di essere esistenza

inalienabile, razza, universo,

basta a chiunque: anche se al mondo è senza

fraternità, perché diverso.

Perciò le risa e le allusioni

dei poveri razzisti, scorrono attraverso

la sua realtà come dei suoni

non reali, di morti. Nel mio essere,

questa realtà hanno sesso e passioni…

E, certo, non ne ho gioia. Ossesse

ne sono le sue predestinate forme:

«le repressioni fanno di me un Esse Esse,

o un mafioso…» e io - è enorme,

lo so - lo sono: giovane figlio candido

santo barbaro angelo, le orme

calcai, per qualche tempo, che mandano

alla Rivolta Reazionaria

[…]

Tutto ciò non fu che crisma,

ombra che disparve dalla mia vita.

Rimase l’inclinazione allo scisma:

un naturale bisogno di farmi male alla ferita

sempre aperta. Un configurare

ogni rapporto col mondo che a sé m’invita,

al rapporto del mio figliale

sadismo, masochismo: per cui non sono nato,

e sono qui solo come un animale

senza nome: da nulla consacrato,

non appartenente a nessuno,

libero d’una libertà che mi ha massacrato.

Onde non io, ma colui che comunico,

trae la disperata conclusione,

di essere il reietto di un raduno

di altri: tutti gli uomini, senza distinzione,

tutti i normali, di cui è questa vita.

E cerco alleanze che non hanno altra ragione

d’essere, come rivalsa, o contropartita,

che diversità, mitezza e imponente violenza:

gli Ebrei… i Negri… ogni umanità bandita…

E questa fu la via per cui da uomo senza

umanità, da inconscio succube, o spia,

o torbido cacciatore di benevolenza,

ebbi tentazione di santità. Fu la poesia.

La strega buona che caccia le streghe

per terrore, conobbe la democrazia…

[…]

…io arriverò alla fine senza

aver fatto, nella mia vita

la prova essenziale, l’esperienza

che accomuna gli uomini, e dà loro

un’idea così dolcemente definita

di fraternità almeno negli atti dell’amore!

Come un cieco: a cui sarà sfuggita,

nella morte, una cosa che coincide

con la vita stessa, - luce seguita

senza speranza, e che a tutti sorride,

invece, come la cosa più semplice del mondo -

una cosa che non potrà mai condividere.

Morirò senza aver conosciuto il profondo

senso d’esser uomo, nato a una sola

vita, cui nulla, nell’eterno, corrisponde.

[…]

Ma io parlo… del mondo - e dovrei,

invece - parlare dell’Italia, e anzi,

di una Italia, di quella di cui sei,

con me, destinatario dei miei versi, figlio:

fisica storia in cui ti circostanzi.

L’ho chiamato «innocente», il mondo, io,

io, in quanto cieco, figlio martoriato.

Ma se guardo intorno questi avanzi

d’una storia che da secoli ha dato

soltanto servi… questa Apparizione

in cui la realtà non ha altro indizio

che la sua brutale ripetizione…

che scena… espressionistica! Penso a un giudizio

subìto senza senso… le toghe… le tristi autorità del Sud…

dietro i visi dei giudici - in cui il vizio

è un vizio di dolore, che denuda

ambienti miserandi - non si leggeva che impotenza

a uscire da un’oscura realtà di parentele, da una cruda

moralità, da una provinciale inesperienza…

[…]

Ah, io non so odiare: e so quindi che non posso

descriverli con la ferocia necessaria

alla poesia. […]

«Voi non contate, siete simboli

di milioni di uomini: d’una società.

Questa mi condanna, non voi, suoi automi.

Ebbene: sono felice della mia mostruosità.

O vogliamo ingannare lo spirito? Uomini

che condannano uomini in nome del nulla:

perché le Istituzioni sono nulla, quando

hanno perso ogni forza, la forza fanciulla

delle Rivoluzioni - perché nulla

è la Morale del buon senso, di una

comunità passiva, senza più realtà.

[…]

I miei amori -

griderò - sono un’arma terribile:

perché non l’uso? Nulla è più terribile

della diversità. Esposta ogni momento

- gridata senza fine - eccezione

incessante - follia sfrenata

come un incendio - contraddizione

da cui ogni giustizia è sconsacrata.

[…]

Solo un mare di sangue può salvare,

il mondo, dai suoi borghesi sogni destinati

a farne un luogo sempre più irreale!

[…]»

Questo può urlare, un profeta che non ha

la forza di uccidere una mosca - la cui forza

è nella sua degradante diversità.

Solo detto questo, o urlato, la mia sorte

si potrà liberare: e cominciare

il mio discorso sopra la realtà.”

PIER PAOLO PASOLINI

(Da La realtà, in: Poesia in forma di rosa, Milano 1964, Garzanti; edizione speciale per il «Corriere della Sera», 2015, pp. 50-66).